mõtteid tabada: nagu linnuparv vurtsatasid nad lendu, südame ümbruses aga, pahemal pool küljes, oli nagu valu.
„Ärge ometi vaadake nii imelikult,“ ütles Olga, „mul hakkab ka piinlik… Ka teie tahate nähtavasti midagi minu hingest kätte saada…“
„Mis see võiks olla?“ küsis Oblomov masinlikult.
„Ka minul on omad plaanid, alustatud, aga lõpetamata,“ vastas Olga.
Vihje lõpetamata plaanile tõi Oblomovi tegelikkusse tagasi.
„Imelik!“ ütles ta. „Te olete õel, aga pilk on teil hea. See ütlus on siis õige, et naisi ei või uskuda: nad valetavad tahtlikult keelega ja tahtmatult — pilguga, naeratusega, punastamisega, isegi minestamisega…“
Neiu ei lasknud seda muljet süveneda, võttis vaikselt Oblomovi käest kübara ja istus ise toolile.
„Ma ei tee enam, ei tee,“ kordas ta kähku. „Ah, andke andeks, see talumatu keel! Jumala pärast, see pole pilge!“ ütles ta laulvalt, ja selles peaaegu lauldud lauses värises tundmus.
Oblomov rahunes.
„Seda Andreid küll!…“ ütles ta etteheitvalt.
„Noh, teiseks, mida peab tegema, et teil igav ei oleks?“ küsis neiu.
„Laulge!“ ütles Oblomov.
„Ongi kompliment käes, mida ma ootasin!“ hüüdis Olga punastades. „Teate,“ jätkas ta siis elavalt, „kui te poleks üleeile pärast minu laulmist seda „ah-i“ öelnud, siis poleks ma öö otsa maganud, oleksin võib-olla nutnudki.“
„Mispärast?“ küsis Oblomov imestades.
Neiu jäi mõttesse.
„Ei tea isegi,“ ütles ta siis.
„Te olete enesearmastaja, sellepärast.“
„Jah, muidugi sellepärast,“ kinnitas Olga mõtlikult ja puudutas ühe käega klaveriklahve, „aga enesearmastust on üldse palju, igal pool. Andrei Ivanõtš ütleb, et see olevat peaaegu ainus jõud, mis tahte liikuma paneb. Teil teda vististi ei ole, ja sellest siis ka teie…“
Ta jäi poolelt lauselt vait.
„Mis asi?“ küsis Oblomov.
„Ah, ei midagi, niisama,“ põikles Olga. „Kui ma armastan Andrei Ivanõtšit,“ rääkis ta edasi, „siis mitte sellepärast, et ta mind naerma ajab — mõnikord räägib ta nii, et ma nutan, — ja ka mitte sellepärast, et tema mind armastab,
193
