elama, nagu ta seda juba ammu polnud teinud: ta elas ilma voodita, ilma sohvata, lõunat sõi aga Olga tädi juures.
Korraga selgus, et just nende suvila vastas on vaba maja. Oblomov üüris selle pimesi päi ja asus sinna elama. Hommikust õhtuni oli ta Olga seltsis; luges temaga koos, saatis talle lilli, aerutas temaga järvel, jalutas kinkudel… jah, tema, Oblomov!
Mis kõik ilmas ei sünni! Kuidas võis see ometi juhtuda? See juhtus nõnda.
Stolziga üheskoos Olga tädi juures lõunatades tundis Oblomov samasugust piina nagu esimesel korral; sõi või rääkis, ikka teadis, ikka tundis ta, et tema üle paistab kui päike neiu pilk, mis teda kõrvetab, erutab, närve ja verd piitsutab. Hädavaevalt pääses ta selle vaikiva, tungiva pilgu eest korraks rõdule suitsetama, sigarisuitsu varju.
„Mis see ometi olgu?“ arutas ta siia-sinna marssides. „See on lausa piin! Olen ma talle naeruks või? Ühtki teist ei vaata ta niimoodi: ei julge. Mina olen vaguram, ja siis ta proovib… Ma räägin temaga,“ otsustas ta viimaks, „ja avaldan talle parem sõnades seda, mida ta silmadega püüab mu hingest kätte saada.“
Äkki ilmus Olga ta ette rõdu lävele; Oblomov pakkus talle tooli ja neiu istus tema kõrvale.
„Kas on tõsi, et teil on kangesti igav?“ küsis ta.
„On küll,“ vastas Oblomov, „aga mitte kangesti… Mul on tegemist.“
„Andrei Ivanõtš rääkis, et te koostate mingit plaani.“
„Jah, ma tahan maale elama asuda, valmistun tasapisi selleks ette.“
„Aga enne sõidate välismaale?“
„Jah, tingimata, niipea kui Andrei Ivanõtš oma asjad korda saab.“
„Ja lähete heal meelel?“ küsis neiu.
„Jaa, väga heal meelel…“
Oblomov heitis talle pilgu: neiu näol levis naeratus, libises üle palete, helkis silmades, ainult huuled jäid nagu ikka kokkusurutuks. Oblomovil ei jätkunud julgust rahulikult edasi valetada.
„Ma olen pisut… laisk…“ ütles ta. „Aga…“
Ta meel läks tusaseks, et Olga nii kergesti, peaaegu sõna lausumata, oli teda meelitanud laiskust üles tunnistama. „Mis ta mulle õige on? Mis ma tast kardan?“ mõtles ta.
187
